Man! Se murio peña!
Estos últimos meses había escuchado bastante a Peña y me llamaron la atención un par de cosas. Lo noté más politizado, en el buen y único sentido: nunca había escuchado a otra persona hablar de política tan real y seria-mente. Ya no a partir de sus personajes, sino con la voz aireada y entera que recorría mis escalofríos por la mañana, escuchaba claro y verdadero que, por ejemplo, de Narváez es un narco recontrahijo de mil putas -y ahora que ganó toma otra dimensión, ¿no?-; San Isidro es un lugar manejado por mafiosos de la San Puta; la provincia de Buenos Aires, lo que hicieron con ella y los que hicieron con ella lo que quisieron, todos, son una garcha; que Nacha Guevara es Garcha Guevara; que Cristina, como Kirchner, son dos ratas de puerto con un lindo disfraz; que a D' Elía lo tiene que agarrar un camión; que los conchetos de San Isidro están todos del orto, enfermos hijos de puta. Que todo (y todo es el gobierno, el anti-gobierno, las terceras vías... en definitiva: todos: la gente: todos) empuja hacia la mierda. Que hay que salirse, escabullirse, se puede y es cuestión de plantarse y de no plantarse; de saber correrse todo el tiempo de la mano correspondiente y mirar cómo nos esquivan los bondis de frente. Viajar pasado en merca hasta Brasil; tener perros y quererlos más que a la gente; poder degollar uno de tus perros por una convicción artística; cagarse en todo, absolutamente todo lo que no sea real. Y por real quiero decir lo contrario a ciertos factores básicos de los que por suerte era bastante claro al atacarlos: el concheto orgulloso, el puto orgulloso, el político orgulloso, el cura orgulloso, el cabeza de tacho orgulloso, el travesti orgulloso, el macho-man orgulloso, el judío orgulloso, el mediocre orgulloso y más. Porque en definitiva, lo que unía a todos sus personajes era que presentaban una especie de seguridad en lo que eran. Pero una seguridad falsa. Una seguridad con respecto a una identidad que en realidad es otorgada por los otros, por la sociedad y, bueno, como somos parte de ella, por nosotros mismo al final, pero habiendo transitado un camino exterior, prejuicioso y cagón. Plantarse no es tener orgullo de lo que somos porque plantarse es saber que no somos nada. Mejor aún: somos la posibilidad de. ¿De qué? De cualquier cosa. Y cualquier cosa no quiere decir un personaje y ya: cualquier cosa quiere decir todo, adelante, el cambio, la multiplicidad, el no saber, la falta de certeza y elegir no elegir. Ser alguien que no termina de ser nunca y que de hecho deja de ser constantemente lo que era. Ser lo que está por ser. Etcétera.
El jueves 25 pasado, a las 19:45, me llegó otro mensaje de ese mismo amigo:
Se murio michael jackson
Cuando abrí el blog, en el primer post escribí acerca de Michael. Justo había cumplido cincuenta años y como siempre me había parecido muy, muy, muy, MUY complejo el movimiento de las cosas que lo rodean, claro, generado por el extrañísimo mundo, con sus ciudades y sus lagos, cabarets y salas de torturas, que era él, subí algunas ideas. Básicamente decía que el tipo este me pareció una continuidad de hechos, desiciones, noticias, bueno, información al fin y al cabo, que llamé TRANS. Se vestía, se operaba, se modificaba, sus abusos, su guita, sus deudas, los objetivos, la perspectiva en torno a Michael, todo, TRANS. Los contornos siempre los corrió; los límites entre bien y mal, claro y no claro, arte y basura, verdad y mentira, todo lo borroneó. Finalmente me preguntaba, a modo de duda TRANS, si todo lo que hizo con su cuerpo, con su prensa y demás no pudo haber sido por guita. No porque lo creyera, estuviera seguro de eso y odiara a las estrellas de Hollywood. Me parece que los límites de enfermedad/no enfermedad que transfiguró el rey del Pop habían llegado a tal punto que ya daba para hacerse cualquier pregunta. Hoy no. Hoy no tengo ganas de preguntarme si su muerte es real, TRANS o qué. No me interesa y justamente, creo, es porque me pasa lo que justamente me comentaba el mensajero este fin de semana: su muerte es algo muy artificial, que no me llega, y cuando lo hace, cuando pasa cerca de mi cara es como una brisa helada sin siquiera con olor a muerto. Michael Jackson concentró ciertos puntos fundamentales como para llegar al fondo de la tierra, besarle el culo al diablo y volver: arte, pedofilia, drogadicción, millones de $, deformarse el cuerpo como nadie lo hizo, mover masas, arte del mejor, estar completamente loco. Y eso que con el término locura no me llevo muy bien. Pero este tipo me superó. Qué análisis ni tres pelotas... Michael Jackson es la última cara de la historia del mundo. Hitler y después él.
El viernes 33 que viene, a las 20:52, me va a llegar este mensaje
Se murio de narvaez man!
Y no porque lo vayan a matar, se vaya a suicidar o vaya a tener algún tipo de explicación médica. Se va a morir, después ella, después Néstor y Cristina, después Solanas, Zamora y así hasta cada uno de nosotros. A la vez mi viejo me va a llamar al laburo y me va a decir que se murió mi abuela. No voy a sufrir y voy a conectarme al msn. No va a haber escándalo ni nada parecido en los nicks de mis contactos. No va a haber contactos conectados. Y voy a mirar afuera y ver cómo los que caminan son pocos. Y va a haber un cuerpo en la entrada de mi trabajo que va a ser el de una chica. Sofía. Mi Sofía. Y tampoco voy a llorar porque para eso va a estar mi compañero de trabajo: él va a correr hasta la puerta, la va a levantar apenas como en las películas y la va a abrazar. Va a saber que él debería haberse muerto con ella. y entonces todas sus entrañas, toda su sangre va a congelarse de una angustia enorme y se va a querer morir. Yo mientras voy a estar quieto. Mi Sofía. Voy a estar mudo. Queriendo haberla abrazado. Pero no lo voy a hacer, porque no creo y por ende no voy a querer realmente. El amor no existe. Entonces me voy a olvidar de Sofía como me olvidé de otras y me voy a acordar de mi familia. De mis días, mis mañanas. Y voy a verme desde arriba, casi a las nueve de la noche, naranja como el atardecer que va a estar siendo, solo. Voy a ver que nunca tuve familia y no voy a ver nada. Voy a saber que nunca tuve ropa, ojos ni boca. Los muertos van a caer silenciosos a mi alrededor, sin dramatismo alguno. Voy a saber que mis amigos van a estar muertos. Y me voy acordar que los amigos no existen. Que siempre estuve solo y que hasta en mi muerte, que no va a llegar rápido, pero no la voy a esperar ansioso, también voy a estar solo. Y cuando me muera voy a olvidarme de todo. Voy a dormirme a las nueve de la noche, de día, atardeciendo como toda mi historia, en el fondo del corazón de nadie. Nunca estuve en ningún lado. Muriendo mientras muere el mundo de fuego que es el sol.
8 olores:
Que decirte? La perefccion no existe (salvo debajo de las bombachas, la de Sofia entre tantas)pero esto se acerca mucho. Pajas mentales, orgasmos metafisicos, llamalo como quieras.
Lo unico que espero la proxima es tener que mandarte el mensaje de que se murio el Papa en lugar de estos hombres ('hombres' por genero; lo unico que las masas le podian atribuir con certeza, porque sin certezas desesperan, cuando en realidad no se dieron cuenta que los generos tampoco existen, pero bueno...) y que lo encontraron con una bolsa de cocaina en el puño, y un par de esposas en la otra muñeca.
Excelente post des.
uff.
esa voz era una mancha en el expediente, cada mañana. era, en mi opinion, el equivalente al sonido del infierno (a-há) para un republicano des-cerebrado. algo que no tenia que existir mas. algo que quemaba bien adentro de su auto-compasivo e insignificante ser.
no porque fuera oh, el gran salvador/keeper de la verdad, sino porque era entero, Y H O M O S E X U A L. porque su conciencia de si mismo trasendia el cuadrado de seguridad. porque hablaba bastante libremente..
en teoria solo sabia su nombre.
cada vez mas reincidente es en mi despertar la pregunta: porque elegimos estar tan jodidos?
porque en vez de elegir el camino facil, disparando truenos del dedo indice no nos enfocamos en lo basico, en lo que (realmente y no ilusoriamente) me concierne a mi, por ende le concierne al todo?
porque carajo, al levantarme, el cafe tiene que saber tan amargo y la cara tiene que estar tan apretada?
porque carajo tengo monedas en vez de una granada en la mano?
la gente consume porque es facil, directo, esta listo para llevar. nadie para a fijarse que esta dejando mal al de al lado, porque los tiempos no nos dan, tenemos mucho que hacer para no recordar que solo tenemos que existir. practicamente nadie quiere pasar un rato consigo mismo.
y ya no me pregunto porque, sino cuando carajo voy a dejar de preguntarme: porque?
Voy a poner mi pieza de anti-humanidad del dia, diciendote (soy tan joven que lo se todo) LA VERDAD sobre Maicol.
La verdad, la verdad, la verdad, la VERdad es que hay que dejarlo en paz. Pobre diablo.. ya nos entretuvo lo suficiente con los nombres que supimos ponerle, con la diva del averno que supo ser. Si el tipo quiere darse por muerto, hacerse cirugia facial otra vez (estoy averiguandote ya mismo si eligio la cara de Nelson de la Rosa o no) y vivir en una isla rodeado de niños, se lo gano. Bien merecido tiene disfrutar su pedofilia en algun lugar hermoso.
Asi habia que hablar no?
Asi habia que ser?
Asi me van a dejar en paz?
Asi me van a dejar comer?
Asi van a dejar crecer sanos a mis hijos?
Asi, y solo asi estamos. Porque son demasiado los que prefieren acentir.
cuando puedas mira esto:
(no muy difenrete a lo que decis)
http://horror-of-beauty.blogspot.com/2009/05/garbage-in-garbage-out.html
Saludos Fer,
genial el arte de tu foto.
Daniela.
Ou, biútiful, realmente.
(sí, hablo de Máicol)
BITS! gracias por el comentario. (SMS Papa) Pero ahí empezaría a dudar un poco más de de mí, de mi alegría ante la muerte del Pope porque era lo que imaginaba (es un drogón!) pero en cierta forma no esperaba (en la forma de carne); empezaría a dudar una vez más de las instituciones, de mis elecciones y de la relación entre éstas: si aparece muerto así ¿Por qué no me hago Papa? O intento al menos... estoy bastante confundido como para venir a corroborar que el Papa era un hijo de puta pero la pasaba bien. Espero que el próximo mensaje, si es sobre el Papa, sea que, como sabe que se va a morir proximamente, se va a dejar torturar y crucificar como Jesús nunca lo hizo, en vivo y en directo por internet. Ajj, se me hace agua la boca.
PÚRPURA, gracias por los comentarios. Esto va a parecer Bucay, peeero: quizás, como todo (sintagma que detesto si los hay, pero que en este caso, no es que sea el indicado, pero sí es tentador usarlo por el abismo que genera), la cuestión del [tu] por qué (objetivémoslo, así se hace universal, o compartido por los que leen el blog al menos) sea parabólico. Quizás no es que uno se deba dejar de preguntar por qué (porque preguntarse cuándo uno se va a dejar de preguntar, en cierta forma significa querer dejarlo), sino volver al punto inicial, pero dado vuelta, transitado, torcido: preguntarse de nuevo por qué, pero sin la inocencia de y prepotencia del principio, y con la inocencia y prepotencia del principio para un futuro que somos ahora. (¿Pero?)Nuestra inocencia y prepotencia actual, creo, sabe más que la de antes porque considera que estamos muertos, que doblemente muertos: apenas somos una nada en la historia de la nada y además con esa nada hacemos casi nada. Un nuevo punto de partida para preguntarse por qué el café sabe amargo. (Y quizás la respuesta sea más tenebrosa que los ojos de un taxista enojado).
Lo de Carlin está genial; lo que no sé es si nuestra generación (bah, 'generación', qué es eso) o lo que sea que somos, que soy, realmente alguna vez tuvo esperanza por algún político. (...)
JÁUREGUI, queremos tanto a Máicol, nos gusta tanto Máicol, tragamos tanto Máicol que casi puedo esconderme abajo de la cama y llorar con mi hija porque murió El Rey del (hot)Pop... pero prefiero calentarme la tarta de zapallitos.
Si, de todas maneras con ese ·Porque· apuntaba al Porque del Porque. La razon no es dificil de encontrar. Es por eso que al encontrarla, cuando estas cara a cara con tu querido sentido comun pensas: Puta. Porque si esto es tan claro nadie lo adopta?
Incluso esta el Porque de ese Porque.
La amargura decanta de saber que no hay mucha alternativa, de que la vida es chata, reluciente en cualquier vidriera.
Y que por mucho que lo estudie, lo de vuelta, lo ponga para atras, va a seguir funcionando como el engranaje mogolico que es.
(Siempre hablando de este tema en particular, claro esta.)
Cada dia veo menos la vida como pareciera ser, y chocar constantemente contra la fila de uniformes a lo Metropolis me pone de pesimo humor.
A ver, no todos los dias te dan ganas de salir con el rompecabezas a ajusticiar robots, tambien estan los dias en que me preocupa como tengo el pelo, o si sali linda en la foto, o lo que dice moria, no?
Reach out and touch r e a l i t y.
Cuando este todo mas armado te voy a contar sobre un proyecto literario que seguro te va a interesar.
Salut.
Yo leyendo este post, y la tele prendida en donde pasan el funeral de Michael Jackson.
Sería esto un funeral TRANS? Mezcla de homenaje y espectáculo?
En fin, tu plantilla nueva no me convence. El texto me parece que es incómodo a la vista. Pero es mi opinión nada más. Igual te lo quería decir en la cara (?)
jugate ya!
Todos muertos. Uno, solo uno, lo ve.
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